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Vous êtes - vous jamais lancé dans l' immensité de l' espace et du temps , en lisant les oeuvres géologiques de Cuvier ? Emporté par son génie , avez - vous plané sur l' abîme sans bornes du passé , comme soutenu par la main d' un enchanteur ? En découvrant de tranche en tranche , de couche en couche , sous les carrières de Montmartre ou dans les schistes de l' Oural , ces animaux dont les dépouilles fossilisées appartiennent à des civilisations antédiluviennes , l' âme est effrayée d' entrevoir des milliards d' années , des millions de peuples que la faible mémoire humaine , que l' indestructible tradition divine ont oubliés et dont la cendre , entassée à la surface de notre globe , y forme les deux pieds de terre qui nous donnent du pain et des fleurs .
Cuvier n' est - il pas le plus grand poète de notre siècle ? Lord Byron a bien reproduit par des mots quelques agitations morales ; mais notre immortel naturaliste a reconstruit des mondes avec des os blanchis , a rebâti comme Cadmus des cités avec des dents , a repeuplé mille forêts de tous les mystères de la zoologie avec quelques fragments de houille , a retrouvé des populations de géants dans le pied d' un mammouth .
Ces figures se dressent , grandissent et meublent des régions en harmonie avec leurs statures colossales .
Il est poète avec des chiffres , il est sublime en posant un zéro près d' un sept .
Il réveille le néant sans prononcer des paroles artificiellement magiques , il fouille une parcelle de gypse , y aperçoit une empreinte , et vous crie : " Voyez ! " Soudain les marbres s' animalisent , la mort se vivifie , le monde se déroule ! Après d' innombrables dynasties de créatures gigantesques , après des races de poissons et des clans de mollusques , arrive enfin le genre humain , produit dégénéré d' un type grandiose , brisé peut - être par le Créateur .
Échauffés par son regard rétrospectif , ces hommes chétifs , nés d' hier , peuvent franchir le chaos , entonner un hymne sans fin et se configurer le passé de l' univers dans une sorte d' Apocalypse rétrograde .
En présence de cette épouvantable résurrection due à la voix d' un seul homme , la miette dont l' usufruit nous est concédé dans cet infini sans nom , commun à toutes les sphères et que nous avons nommé LE TEMPS , cette minute de vie nous fait pitié .
PEAU DE CHAGRIN (X, philo)
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