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" J' ai entendu , dit - il , une voix qui me criait dans l' oreille : " Le jeu aura raison contre le désespoir de ce jeune homme . "
- Ce n' est pas un joueur , reprit le banquier , autrement il aurait groupé son argent en trois masses pour se donner plus de chance . "
Le jeune homme passait sans réclamer son chapeau ; mais le vieux molosse , ayant remarqué le mauvais état de cette guenille , la lui rendit sans proférer une parole ; le joueur restitua la fiche par un mouvement machinal , et descendit les escaliers en sifflant Di tanti palpiti d' un souffle si faible , qu' il en entendit à peine lui - même les notes délicieuses .
Il se trouva bientôt sous les galeries du Palais - Royal , alla jusqu' à la rue Saint - Honoré , prit le chemin des Tuileries et traversa le jardin d' un pas indécis . Il marchait comme au milieu d' un désert , coudoyé par des hommes qu' il ne voyait pas , n' écoutant à travers les clameurs populaires qu' une seule voix , celle de la mort ; enfin perdu dans une engourdissante méditation , semblable à celle dont jadis étaient saisis les criminels qu' une charrette conduisait du Palais à la Grève , vers cet échafaud , rouge de tout le sang versé depuis 1793 .
Il existe je ne sais quoi de grand et d' épouvantable dans le suicide . Les chutes d' une multitude de gens sont sans danger , comme celles des enfants qui tombent de trop bas pour se blesser ; mais quand un grand homme se brise , il doit venir de bien haut , s' être élevé jusqu' aux cieux , avoir entrevu quelque paradis inaccessible .
Implacables doivent être les ouragans qui le forcent à demander la paix de l' âme à la bouche d' un pistolet .
Combien de jeunes talents confinés dans une mansarde s' étiolent et périssent faute d' un ami , faute d' une femme consolatrice , au sein d' un million d' êtres , en présence d' une foule lassée d' or et qui s' ennuie .
à cette pensée , le suicide prend des proportions gigantesques . Entre une mort volontaire et la féconde espérance dont la voix appelait un jeune homme à Paris , Dieu seul sait combien se heurtent de conceptions , de poésies abandonnées , de désespoirs et de cris étouffés , de tentatives inutiles et de chefs - d' oeuvre avortés .
Chaque suicide est un poème sublime de mélancolie .
PEAU DE CHAGRIN (X, philo)
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