----- Revenir à l'écran précédent par la commande BACK -----
La vieille église m' a semblé lumineuse ; ses voûtes , brillant d' or et d' azur comme celles d' une cathédrale italienne , ont scintillé sur ma tête . Les sons mélodieux que les anges chantent aux martyrs et qui leur font oublier les souffrances ont accompagné l' orgue ! Les horribles pavés du Havre m' ont paru comme un chemin fleuri .
J' ai reconnu dans la mer une vieille amie dont le langage plein de sympathies pour moi ne m' était pas assez connu . J' ai vu clairement que les roses de mon jardin et de ma serre m' adorent depuis longtemps et me disaient tout bas d' aimer , elles ont souri toutes à mon retour de l' église , et j' ai enfin entendu votre nom de Melchior murmuré par les cloches des fleurs , je l' ai lu écrit sur les nuages ! Oui , me voilà vivante , grâce à toi ! poète plus beau que ce froid et compassé lord Byron , dont le visage est aussi terne que le climat anglais .
Épousée par un seul de tes regards d' Orient qui a percé mon voile noir , tu m' as jeté ton sang au coeur , il m' a rendue brûlante de la tête aux pieds ! Ah ! nous ne sentons pas la vie ainsi , quand notre mère nous la donne .
Un coup que tu recevrais m' atteindrait au moment même , et mon existence ne s' explique plus que par ta pensée .
Je sais à quoi sert la divine harmonie de la musique , elle fut inventée par les anges pour exprimer l' amour .
Avoir du génie et être beau , mon Melchior , c' est trop ! à sa naissance , un homme devrait opter .
MODESTE MIGNON (I, privé)
Page: 582