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Il avait d' abord pensé tout bonnement à s' aller jeter dans la Charente ; mais , en descendant les rampes de Beaulieu pour la dernière fois , il entendit par avance le tapage que ferait son suicide , il vit l' affreux spectacle de son corps revenu sur l' eau , déformé , l' objet d' une enquête judiciaire : il eut , comme quelques suicides , un amour - propre posthume . Pendant la journée passée au moulin de Courtois il s' était promené le long de la rivière et avait remarqué , non loin du moulin , une de ces nappes rondes , comme il s' en trouve dans les petits cours d' eau , dont l' excessive profondeur est accusée par la tranquillité de la surface .
L' eau n' est plus ni verte , ni bleue , ni claire , ni jaune ; elle est comme un miroir d' acier poli .
Les bords de cette coupe n' offraient plus ni glaïeuls , ni fleurs bleues ni les larges feuilles du nénuphar , l' herbe de la berge était courte et pressée , les saules pleuraient autour , assez pittoresquement placés tous .
On devinait facilement un précipice plein d' eau .
Celui qui pouvait avoir le courage d' emplir ses poches de cailloux devait y trouver une mort inévitable , et ne jamais être retrouvé . " Voilà , s' était dit le poète en admirant ce joli petit paysage , un endroit qui vous met l' eau à la bouche d' une noyade .
"
Ce souvenir lui revint à la mémoire , au moment où il atteignit l' Houmeau . Il chemina donc vers Marsac , en proie à ses dernières et funèbres pensées , et dans la ferme intention de dérober ainsi le secret de sa mort , de ne pas être l' objet d' une enquête , de ne pas être enterré , de ne pas être vu dans l' horrible état où sont les noyés quand ils reviennent à fleur d' eau .
Il parvint bientôt au pied d' une de ces côtes qui se rencontrent si fréquemment sur les routes de France et surtout entre Angoulême et Poitiers .
La diligence de Bordeaux à Paris venait avec rapidité , les voyageurs allaient sans doute en descendre pour monter cette longue côte à pied .
Lucien , qui ne voulut pas se laisser voir , se jeta dans un petit chemin creux et se mit à cueillir des fleurs dans une vigne . Quand il reprit la grande route , il tenait à la main un gros bouquet de sedum , une fleur jaune qui vient dans le caillou des vignobles , et il déboucha précisément derrière un voyageur vêtu tout en noir , les cheveux poudrés , chaussé de souliers en veau d' Orléans à boucles d' argent , brun de visage , et couturé comme si , dans son enfance , il fût tombé dans le feu .
Ce voyageur , à tournure si patemment ecclésiastique , allait lentement et fumait un cigare .
ILLUSIONS PERDUES (V, provinc)
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