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à ce triste aspect , la gaieté d' un fils de famille expirait avant qu' il n' entrât chez mon voisin : sa maison et lui se ressemblaient . Vous eussiez dit de l' huître et son rocher . Le seul être avec lequel il communiquait , socialement parlant , était moi ; il venait me demander du feu , m' empruntait un livre , un journal , et me permettait le soir d' entrer dans sa cellule , où nous causions quand il était de bonne humeur .
Ces marques de confiance étaient le fruit d' un voisinage de quatre années et de ma sage conduite , qui , faute d' argent , ressemblait beaucoup à la sienne .
Avait - il des parents , des amis ? Était - il riche ou pauvre ? Personne n' aurait pu répondre à ces questions .
Je ne voyais jamais d' argent chez lui . Sa fortune se trouvait sans doute dans les caves de la Banque . Il recevait lui - même ses billets en courant dans Paris d' une jambe sèche comme celle d' un cerf . Il était d' ailleurs martyr de sa prudence .
Un jour , par hasard , il portait de l' or ; un double napoléon se fit jour , on ne sait comment , à travers son gousset ; un locataire qui le suivait dans l' escalier ramassa la pièce et la lui présenta .
" " Cela ne m' appartient pas , répondit - il avec un geste de surprise . à moi de l' or ! Vivrais - je comme je vis si j' étais riche ? " Le matin , il apprêtait lui - même son café sur un réchaud de tôle , qui restait toujours dans l' angle noir de sa cheminée ; un rôtisseur lui apportait à dîner .
Notre vieille portière montait à une heure fixe pour approprier la chambre . Enfin , par une singularité que Sterne appellerait une prédestination , cet homme se nommait Gobseck .
Quand plus tard je fis ses affaires , j' appris qu' au moment où nous nous connûmes il avait environ soixante - seize ans . Il était né vers 1740 , dans les faubourgs d' Anvers , d' une Juive et d' un Hollandais , et se nommer Jean - Esther Van Gobseck .
Vous savez combien Paris s' occupa de l' assassinat d' une femme nommée la belle Hollandaise ? quand j' en parlai par hasard à mon ancien voisin , il me dit , sans exprimer ni le moindre intérêt ni la plus légère surprise : " C' est ma petite nièce .
" Cette parole fut tout ce que lui arracha la mort de sa seule et unique héritière , la petite - fille de sa soeur .
Les débats m' apprirent que la belle Hollandaise se nommait en effet Sara Van Gobseck . Lorsque je lui demandai par quelle bizarrerie sa petite - nièce portait son nom : " Les femmes ne se sont jamais mariées dans notre famille " , me répondit - il en souriant .
GOBSECK (II, privé)
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