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Cet homme n' est ni un suisse , ni un concierge , ni un portier ; la porte qui reçoit les morts est toujours béante ; puis , quoiqu' il ait des monuments à conserver , ce n' est pas un conservateur ; enfin c' est une indéfinissable anomalie , autorité qui participe de tout et qui n' est rien , autorité placée , comme la mort dont elle vit , en dehors de tout .
Néanmoins cet homme exceptionnel relève de la ville de Paris , être chimérique comme le vaisseau qui lui sert d' emblème , créature de raison mue par mille pattes rarement unanimes dans leurs mouvements , en sorte que ses employés sont presque inamovibles .
Ce gardien du cimetière est donc le concierge arrivé à l' état de fonctionnaire , non soluble par la dissolution .
Sa place n' est d' ailleurs pas une sinécure : il ne laisse inhumer personne sans un permis , il doit compte de ses morts , il indique dans ce vaste champ les six pieds carrés où vous mettrez quelque jour tout ce que vous aimez , tout ce que vous haïssez , une maîtresse , un cousin .
Oui , sachez - le bien , tous les sentiments de Paris viennent aboutir à cette loge , et s' y administrationalisent .
Cet homme a des registres pour coucher ses morts , ils sont dans leur tombe et dans ses cartons . Il a sous lui des gardiens , des jardiniers , des fossoyeurs , des aides . Il est un personnage .
Les gens en pleurs ne lui parlent pas tout d' abord . Il ne comparaît que dans les cas graves : un mort pris pour un autre , un mort assassiné , une exhumation , un mort qui renaît . Le buste du roi régnant est dans sa salle , et il garde peut - être les anciens bustes royaux , impériaux , quasi royaux dans quelque armoire , espèce de petit Père - Lachaise pour les révolutions .
Enfin , c' est un homme public , un excellent homme , bon père et bon époux , épitaphe à part .
Mais tant de sentiments divers ont passé devant lui sous forme de corbillard ; mais il a tant vu de larmes , les vraies , les fausses ; mais il a vu la douleur sous tant de faces , et sur tant de faces , il a vu six millions de douleurs éternelles ! Pour lui , la douleur n' est plus qu' une pierre de onze lignes d' épaisseur et de quatre pieds de haut sur vingt - deux pouces de large .
Quant aux regrets , ce sont les ennuis de sa charge , il ne déjeune ni ne dîne jamais sans essuyer la pluie d' une inconsolable affliction .
Il est bon et tendre pour toutes les autres affections : il pleurera sur quelque héros de drame , sur M .
FERRAGUS (V, paris)
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